Karsamstag

Karsamstag

Das Kreuz ist verstummt, der Vorhang zerrissen, der Leichnam Jesu liegt in einem geliehenen Grab. Doch die Liturgie zwingt uns, nicht voreilig ans leere Grab zu rennen. Karsamstag ist die gottgewollte Atempause zwischen Tod und Auferstehung – ein einziger, spannungsgeladener Stillstand. Die Kirche feiert keine Messe; Tabernakel und Altar stehen leer wie ein verlassener Thron. Diese Leere ist kein Mangel, sondern Methode: Sie lässt spüren, dass Erlösung auch durch Abwesenheit wirkt.

„Gott ruhte am siebten Tag von all seinen Werken“ (Gen 2,2). Mit der Grablegung tritt der Schöpfer erneut in eine Sabbatruhe – diesmal nicht, weil er ermüdet wäre, sondern weil das Heil „vollbracht“ ist und nun durch Stille in die Tiefe der Schöpfung einsickert. Karsamstag erfüllt die Welt mit einer zweiten Genesis: Aus dem Schoß der Erde wird gleich neues Leben sprießen, doch erst muss die Erde den Samen des Wortes in sich bergen.

Das Apostolische Glaubensbekenntnis fasst das unerhörte Geschehen in einen Halbsatz: „Hinabgestiegen in das Reich des Todes.“ Während Jüngerinnen salben und Jünger trauern, durchbricht Christus die Gefängnistore der Unterwelt. Eine alte Homilie beschreibt die Szene: „Gott – im Fleisch – ist in Schlaf gesunken und sucht Adam.“ Das Reich des Todes wird von innen her detoniert; Adam, Eva, die Propheten – sie alle werden an der Hand des neuen Adam herausgeführt. In der stillsten Stunde ereignet sich die lauteste Befreiungsaktion der Heilsgeschichte.

In jeder Eucharistie bekennen wir, dass „der Tod des Herrn verkündet“ wird, bis er kommt. Karsamstag zeigt, wie Gott sogar Totsein in Gnade verwandelt. Das Grab wird zum Mutterschoß der neuen Schöpfung. Darum klammern sich die Ikonen der Ostkirche an das Motiv: Christus steht auf geborstenen Pforten, zieht die Toten aus finsteren Grüften – die Hölle hat keinen Pfahl mehr, an dem sie ihre Beute festbinden kann.

Unser hyperaktiver Alltag misstraut Leerräumen. Doch ohne Karsamstag würde das Triduum auf Wirkung verpuffen wie ein dramatischer Film ohne Nachspann. Die Stille will in uns das Echo des „Es ist vollbracht“ vertiefen, damit das Oster‑„Halleluja“ nicht zum akustischen Strohfeuer verkommt. Jetzt ist die Zeit der zähen Hoffnung, die glaubt, bevor sie sieht. Maria, „Ikone der wachen Kirche“, bewahrt uns davor, die Spannung mit billigen Ablenkungen zu dämpfen; sie bleibt in kontemplativem Schweigen – und wir mit ihr.

Wenn die Sonne sinkt, entzündet die Kirche draußen ein schlichtes Feuer. Mit einem einzigen flammenden Exorzismus sprengt der Osterfunke die Nacht. Die Kerze, „Lumen Christi“, wird in den stockdunklen Kirchenraum getragen; dreimal bricht der Ruf „Christus, das Licht!“ die Finsternis. Damit zeigt die Liturgie: Der Sieg ist nicht erst in der Morgendämmerung gesichert, sondern im Augenblick, da Gott die Nacht berührt. Die Lesungen zeichnen den Heilshorizont von Schöpfung bis Propheten; dann erklingt das „Exsultet“ – eine Hymne, die Himmel und Erde verkuppelt.

Karsamstag lädt ein, eigene Gräber zu identifizieren: ungelöste Schuld, verlöschte Träume, Beziehungen voller Schweigen. Leg sie in das Grab Christi; lass ihn hinabsteigen, wo du nicht mehr hoffen kannst. Gerade dort, wo alles endgültig scheint, will der Auferstandene seine Erstlingsfrucht ernten.

So ist Karsamstag weder Depression noch Leerlauf, sondern die Schwangerschaft der Ewigkeit. Wer diese Stille aushält, wird Ostern nicht nur hören, sondern erfahren: Kein Grab behält mich, keine Sünde bindet mich, kein Tod beherrscht mich – denn der König, der ruht, bereitet schon den Aufstand des Lebens vor.